Intrigas

Es intriga lo que siento

cuando me veo actuando,

soñando, leyendo, aprendiendo,

amando o hablando; trabajando

o durmiendo.

Aquí me detengo y digo:
aunque durmiendo no vea, 
al parecer, veo mejor que despierto

eso que quiero saber acerca 

de mí y cómo soy:
dormido no tengo trabas
ni tabúes que entorpezcan
sin tapujos la verdad
que tanto he buscado y busco.

Tengo intriga, gran intriga, 
y no sé correr el velo 
para poder ver lo cierto, 
lo que compone mi ser, 
lo que me hace ser quien soy, 
y también quien ser no puedo.
Intriga que me desvela,
intriga que turba mi sueño,
intriga que me carcome:
¿Cuándo podré descubrirlo?

Ayer he visto una sombra,
o me ha parecido verla:
era deforme, muy grande.
Aterrorizado vi, que se pegaba
a mi cuerpo y se fusionaba en mí.
Intriga me ha dado entonces,
por saber si era mía 
o de mí había salido 
y ahora estaba de vuelta, 
retornando a su lugar.

Si eso era mi sombra,
nada me queda por ver
y lo que vi no me gusta;
entonces, ¿dónde me oculto?
Prefiero seguir en duda,
preguntándome quién soy,
a tener esa certeza.