Imprevista dulzura

Hoy, después de tanto  tiempo
he visto tu rostro,
he visto tus ojos, 
he visto tu mirada,
y me has parecido otra.

Hoy, después de tanto tiempo
he visto, enternecido, 
que no eras tan dura,
que en ti hay dolor,
que tu alma no es vacía.

Hoy, después de tanto tiempo
sé, que siento una extraña dulzura
cada vez que te miro
cada vez que te veo
cada vez que recuerdo cuando estabas conmigo.

Hoy, después de tanto tiempo
supe, que lo que una vez se amó, 
se continúa amando,
y que,  aunque la mente ordene
el corazón no olvida.

Hoy, después de tanto tiempo
he vuelto a ver tu cara
y te he visto vencida;
¿habrá sido por eso 
que sentí esa dulzura?

Noches de amor

Arco iris de mi vida
horizonte soñado
Amanecer esperado
Ocaso inolvidable.

Porvenir y pasado
Presente anhelado
Segundo gozado
hasta el paroxismo.



Noches iluminadas
Viaje a las estrellas
Esfera mullida
Triángulo blando.

Amor de otro mundo
Por dioses donado
Universo revelado
Poder designado.

Ritual sagrado
Luz de las almas
Unión eterna
Cuerpos consagrados.

Microcosmo expandido
Complemento querido
Unión excelsa
Gozo sublime.

Células fundidas
en eco concedido
Cada una de ellas
es clímax compartido.

Juegos

Como juega el viento con un jirón de tela
enganchado en una rama seca,
así los días de la vida juegan con nosotros
y los vaivenes dolorosos de su movimiento,
incesantes, conmueven los sentidos vapuleados
igual a aquel jirón tan sacudido.


Juega el viento y no cesa, y el jirón de tela,
indefenso, se agita al ritmo que el viento poderoso
imprime en su soplo, y se retuerce inerme
ante el ímpetu que lo revuelve sin parar
de los modos más inciertos.


Juegan los días de la vida con nosotros
y nos arrastran a sus azares,
y nosotros, indefensos frente a ellos, (tal como el jirón),
resistimos con las fuerzas que tengamos,
que no son suficientes, ¡y nos agotamos!


El viento sopla y la vida arrecia
y el jirón y nuestra vida, soportan ambos,
las arremetidas que sólo acabarán cuando
el jirón se rompa y se desprenda de la rama, 
destruído, y caiga, del todo ya vencido,
y la muerte, por fin, acabe con la vida.

Lenguaje de poeta

El poeta dice lo que nadie puede, 
no tiene la herramienta adecuada quien no lo sea,
y él, todo lo expresa desde el alma.

No se oye voz alguna, pues, ¡es tan sutil!
Habla su interior hacia las otras almas
que están hambrientas,
y lo vierte en sus escritos. 

Es tarea del poeta emplear lenguaje
que es esencia; si él no lo hiciera,
¿quién más podría hacerlo?

El poeta nació con un destino:
Ser del alma la voz y no callar jamás,
aunque muera de dolor en su tarea.

El poeta sabe que las mejores palabras
son aquellas que manan del silencio, por eso calla, y sólo escribe del alma sus mensajes.

Decir adiós

Quizá no tiene caso decir adiós,
como confirmación de lo roto,
ya que todo estaba dicho de antemano,
y el adiós sólo es palabra que funciona
como punto final, cuando todo ha terminado.

Para qué decir adiós, si el adiós
sin pronunciarse, hace mucho está instalado,
y separa, imperceptible, lento e implacable
lo que alguna vez estuvo unido
y hace mucho que ya estaba separado.

Adiós, palabra vana que lastima
una vez más lo que estaba lastimado
y ahonda esa herida que, incurable,
espera el paso del tiempo para
empezar a sanar.

El adiós marca entonces, el momento
en que se inicia el período del luto,
hasta que llegue el consuelo,
estado improbable e incierto,
que, muchas veces, no llega...

Sin respuesta

¿Qué ocurre que no  hay respuestas?
Miro y remiro hacia dentro, y parece
hueco estar, hueco y profundo abismo
donde nada puedo hallar.

¿Qué pasó con mis respuestas?
Antaño solía explicar con gran elocuencia
y fasto, todo aquello que inquietaba
y que  producía malestar.

¿Qué pasa que hoy estoy mudo?
Huero de palabras, ¡estupefacto estoy!,
sin poder articular la más mínima respuesta,
como si ya no tuviera, la letra que solía tener.

¿Qué pasó con mi entereza?
Antaño era un hombre íntegro
hoy soy añicos dispersos;
¡respuestas no he de tener! 

Caminos

Paso vacilante, lento el andar
duda creciente, temor, incertidumbre
lento el andar.

La mirada de soslayo: se sospecha
de las sombras que acompañan
sin cesar.

Los pies, pegados al suelo, ¿por dónde andar?
Semeja una ciénaga tramposa;
no hay senda, alguna huella he de buscar.

Espíritu lejano, arrojado del estar;
se busca y no se encuentra,
¿de  dónde ánimo y fuerzas hallaré ?

He de tomar coraje para  poder continuar,
pero siento que me quemo y soy hielo al mismo tiempo, es un dilema mi ser.

Hace siglos que no sé ni quién soy ni adónde voy
¿cómo, entonces, hoy sabré qué camino he de tomar?
Hay uno que llama delante, y otro, que atrae detrás... 

Soy un pobre ser humano, que ha descubierto
sin más, que la tierra es el peor sitio para encontrar el camino, 
ese camino ansiado hacia la felicidad.

¿Cómo puede un humano buscar algo que no conoce?
Vana pretensión la nuestra. Buscar la felicidad. 
No es un camino humano, no es la Tierra su lugar.