Consuelo

 ...  "La fé es la garantía de los bienes que se esperan, la plena certeza de las realidades que no se ven. Lo visible proviene de lo invisible".

PABLO

Metáfora perfecta

 Metáfora más perfecta

no he conocido, hasta hoy,

seguro estoy de tal noción:

La vida en este mundo es,

la metáfora más perfecta de

la muerte.

Cada vez que una

vida aparece,

aparece con ella su final

inevitable:

no basta más

que haber nacido

para morir.

Desde la escición 

que me ha trascendido,

surgió la idea, 

este saber marcó con fuerza

mi razón.

Desde mi corazón

contrito,

apareció claramente,

en ese mismo instante, ya

no se borra de mi mente.

Puedo extenderme,

expresar el sentir;

es que ahora he sabido

cabalmente, con crudeza,

que todo lo nacido

morirá.

 

Sé que lo dicho

no es noticia,

carece de novedad,

pero, amigos dejad que diga, 

con todo mi ser despierto,

que la vida es

la metáfora perfecta

de la muerte que es la vida.

 

¿Cómo ha venido este 

duro pensamiento?

Con mi dolor ha llegado,

del dolor una expresión,

un falso consuelo intentado,

vulgaridad por sabido,

sin originalidad.

 

¡Es tan cruel, desolador!

No por sabido querido

ni siquiera aceptado

sino más bien

rechazado

con desesperación,

aun siempre esperando

que no sea ese el dia.

 

¿Algo más podría decir?

Queda la inmensidad de lo

eterno,

imposible de entender

desde esta pequeñez,

sin embargo, 

se presiente,

en cada vida presente

entonces digo y por cierto

yo lo doy:

después de esta vida tan corta,

vendrá seguro, la eternidad.

Mensaje

Ayer, para mi gran sorpresa

alguien habló a mi oído,

¿o era dentro de mí?

 

Me recordó con dulzura,

a quien estaba olvidando

en esa fecha especial.

 

Cuando escuché su advertencia,

apenas pude creer,

¡hace tanto que él ha muerto! 

Almas dolientes, rotas, suplicantes

 Abate el dolor solitario,

en el camino erróneo

duele saberse solo

atacado, incomprendido

burlado, escarnecido.

 

El alma tiene un deber

y no está ocupada en ello;

es el lazo entre cuerpo

y espíritu,

¿ha dejado de serlo?

 

Nos quieren dejar sin

espíritu, la eternidad

quieren arrebatárnos,

y lo estarán consiguiendo.

 

Hay dictada una sentencia

contra la humanidad:

es matar primero el alma

y luego la esperitualidad.

Relatos

 

¿ Cómo contarte eso que siento?

¿Cómo decirte qué pasa en mí?

Palabras no alcanzan,

gestos no reproducen,

encuentro mezquina mi expresión

y escaso mi decir.

 

¿Cuál es la manera?

Miro tu rostro y no hallo respuesta

Quiero espejar mis sentimientos en ti

pero tu imagen no me responde

como creí  que repondería

proyectada por mí 

en tu ser callado.

 

No sé decir 

No sé escribir ni describir

y menos aún, sé dibujar.

Momentos vividos, ahora tan mudos

Estando vivos y no tienen voz.

 

¿Cómo decir?

Amado recuerdo muerde mi carne

se comunica, exigente, apasionado.

¿Tanto se siente y no se traduce?

Conmueve mi alma,

trastorna mi mente,

mi corazón arde.

 

No encuentro rincón

donde esconderme:

soy nada por fuera

estoy lleno por dentro.

 

¿Quién podría oír?

Nadie entiende,

hemos sido otros

en otros lugares,

pareciendo estar

muy cerca de todos. 

 

Hoy nadie recuerda

esto que relato, 

miran extrañados,

no pueden saber,

no estaban en mí,

no fueron nosotros. 

Tampoco ya soy

lo que antes fui...

 

 

 

 

Repetir el sueño

 ¿Qué será lo que me lleva 

a repetir tu relato, 

sueño mío?

¿Para qué aparecen esos

rostros conocidos

de otros sueños?

 

Con las mismas actitudes,

son los mismos personajes,

mismas amenazas, reproches,

errores muy repetidos,

despierto, entonces, estremecido

ante estas ¿mismas lecciones?

 

¿Qué nos une?

¿Qué parte de mí ellos son?

No dudo que me componen,

son porciones de mi ser

que no quiero ver despierto.

 

¿Cuándo estaría despierto?

Cuando sueño soy real,

eso, de sobra lo sé,

pues, parte de mí se oculta

ante el brillo del sol.

 

Me pregunto, sin respuesta,

cuál es mi vida real:

¿eso que soy cuando duermo,

o lo representado al sol?

 

Cuando mi sueño repita

preguntaré dentro de él:

¿Quién os envía?

Esperaré en sus palabras 

aquello que necesite

para más no simular.

Si no fuere respondido

como ha sido tantas veces,

¿qué me queda por hacer?

 

Esperaré a que vuelvan

ya que seguro lo harán.

Aceptaré correcciones,

aprenderé las lecciones,

sin dejar pasar más tiempo.

 

Hubo algo entendido:

necesito estos cambios

por mis sueños ofrecidos;

no podría saberlo nadie

mejor que mi propio ser.

Revisiones claras

Los hechos de cada día,

al llegar la noche,

traen sinceramiento,

dejan fuera todo engaño

como el mirarse al espejo

en el que se refleja,

con pureza, la verdad.

 

Verla sin retaceos,

aceptar su contundencia,

asumirla con paciencia 

atreverse a revisar:

no existe culpa ajena,

cada uno es el amo,

los hechos le pertenecen,

es cargo, obra, conciencia

nada más que de su autor.

 

Querer romper el espejo

es querer destruir lo hecho,

¡ah!, este es un gran error.

Rechaza su propio bien

quien no  acepta su obra,

la revisa, limpia, cambia;

hay esperanza en el cambio

en sincera aceptación.  

 

La verdad trae la luz

alumbrando intenciones,

el nuevo ser ya dispuesto

el nuevo día estrena;

hay deseos de obrar

sin repetir viejos yerros.