La montaña, siempre

Si me pienso montaña,
llora mi entraña.
Si me siento montaña
no soy extraño.

Si me veo, soy de piedra
y tan tierno como ella.
Si estoy alto junto a ella,
yo soy ella.

Si me aniquilo en mil trozos
en tantos me multiplico, como ella.
Si soy montaña, yo soy
si no lo soy, no sé qué ser. 

Soy montaña, o ella es yo,
da lo mismo quién es quién.
Si montaña somos ambos
somos quienes queremos ser.

¿Encontrar la verdad?

Encontrar la verdad
o ser hallado por ella
aun contra nuestra voluntad
Dar en el rostro la luz
clara inconfundible
que mostrará esa inevitable  
verdad que no hemos visto
ni quisimos ver.

Queda la duda quemante,
¿querremos verla esta vez?
Cuántas veces ha estado
frente mismo a nuestro ser,
dentro mismo del ser,
y la hemos evitado con gran
fuerza y tenacidad,
rechazando con dureza 
el efecto de su luz. 

Aunque no queramos verla
una vez que se ha presentado
ya no desaparecerá
y en cruel y diario tormento
se habrá de transformar,
pujando para ser vista,
luchando para sanar,
frente a la perturbación
de vivir en el error.

Cielo, visiones, vida

Deslumbrados, observar el cielo, el cielo interior.
Misterioso halo de variado e inasible aspecto.
Revuelto, calmo, gris, rutilante, diáfano
Incesante cambio ante nuestro asombro
y limitada capacidad de ver su grandeza.

Mundo cálido, frío, envejecido, renovado, 
muerte-vida; todo mixturado: cielo y tierra.
Todo incomprendido, todo inalcanzado:
dispersión, escapismo, engaño, 
fantasía, ilusión, siempre confundidos.

Cíclico y no igual, variado e imposible
de catalogar, conocimientos efímeros,
ignorancia más amplia; cuando más miramos
menos vemos que no hemos visto
lo que debíamos ver.

Aprendemos que no aprendemos,
morimos para volver a vivir
en copia exacta a la vez anterior;
nos acercamos a la muerte
sin pensar hacia donde estamos yendo.

Surgen interminables los interrogantes,
no queremos indagar profundo,
no lo soportamos, a la vez que se acerca
a nosotros la verdadera luz, 
huímos hacia la oscuridad.

Negados al camino real, deambulamos
por sendas de error, dolor, confusión,
desilusión, desesperanza y decepción.
¿Volveremos alguna vez los ojos
al lugar donde de verdad se podrá ver?

La ruptura

Hubo un momento,
difícil, duro, lacerante,
helado, aturdidor.
Un momento en que se vio
el horror del desamor.
Un momento en que se vio
el horror de la crueldad.
Un momento de monstruosidad.
Casi imperceptible,
pero percibido en su totalidad.
Hiriente como el camino de la lanza
penetrando la carne, largo a largo del ser.

Fue aquel momento en que todo acabó.
Sobrevino, gélido el aire, la certeza
de la ruptura definitiva, del fin, 
de lo inútil de toda la ilusión vivida,
creído entonces el amor entre ambos
y que todo fuera parte de ese amor.
Llegó el tiempo del quiebre, del ver,
y ese quiebre fue fatal. 

Ya no hubo nada más que hacer,
el horror vino a reemplazar
aquello que se hubo visto como amor.
Tan pleno y tan claro se mostró
que no hubo modo de esquivar la realidad
y tremenda ruptura quebró de parte a parte
cada ser, segando la existencia de los dos,
inexistentes desde siempre.

Hombre viejo, sin amor

Cuando hayas llegado a tus últimos días y
estés viejo y gris, y soñoliento
y balbuceante, y ante la chimenea, 
tomes esta carta,
leerás lentamente y soñarás, quizás,
con la suave mirada
y los labios rojos que antes 
besaban los tuyos incansablemente.

Amado fuiste y no lo hubiste disfrutado;
momentos de alegre gracia te rodearon
y con falso amor devolviste a quien te amaba,
solo dolores, desprecios, burlas y crueldades.

Ahora, inclinado, curvada tu joroba, 
ante las olvidadas palabras  de esa carta,
murmurarás, triste, frío, tembloroso,
cómo escapó el amor de entre tus manos,
que no quisieron asirse a quien te amaba.

Ahora, es tarde, ella ha muerto, y tal vez,
ya no te quede ni la esperanza de verla
luego de tu solitaria muerte.

Lo hermoso

Algo hermoso deja el gozo eterno
Crece en su hermosura, ¡es eterno!
Solamente se expande en su belleza creciente

Sueños bellos, renovados, libres
como son los sueños.
Lo hermoso habitará en lo eterno
A pesar del dolor, de los grises y las brumas,
A pesar de los muertos y las ausencias,
A pesar de lo nefasto y oscuro que siempre acecha,
Abre nuestro espíritu su luz e ilumina su hermosura
indestructible, diáfana, cálida, consoladora.

Tiende el espíritu su bello manto
de frescores y agua viva,
de verdes frondas con claros rayos
de luz resplandeciente.
Y aunque ardiéramos en pasiones dolorosas
y pensáramos en aquellos que ya fueron,
persiste, fluyendo del espíritu, lo bello,
lo dulce, lo hermoso; aquello que nos llena 
de gozoso triunfo, porque es eterno.

Extraño

Sensaciones de enajenación
acometen al ser, 
especialmente al doliente.

El océano, el espíritu, alma 
y mente, todo amenaza 
con el naufragio, a este ser.

No hay una intención,
es que así es el  océano interior
una vez perdido el dominio del timón.

No habrá ninguna balsa que resista
tales embates sobre aquel viajero,
ahora extraviado y a la deriva.

Extraño se ha vuelto entre sus pares
sus cercanos, sus amigos, sus amores,
antaño era otro, lo que creyó su mundo.

Extraño, sí tan extraño que le cuesta
reconocerse y ubicarse en sus días,
ni reconocer sus rasgos en el espejo. 

Ya "los suyos" no lo son, ni él es de ellos
está muy lejos, su habitar es distinto,
no hay un "su" ni un "mi."

Se pregunta dónde y cómo habita,
se interroga y se pierde;
ya no sabe preguntarse.

Huracanes de emociones, ¡océanos!
que no encuentran ya su cauce,
ni por dónde y cómo verterse.

Extraño, ha perdido el timón,
se ha escurrido de sus manos,
tal vez nunca allí ha estado. 

Extraño, como debe parecerles
a los otros, quienes a él le 
parecen, otros desconocidos.

¿Qué ha de hacer ahora?
Extraño en todas partes: ha de quedar 
inmóvil hasta ser él, encontrado.