Algunos creen que...

Algunos creen que la vida es
algunos creen que también la muerte es
algunos creen en la felicidad
algunos creen en volver
algunos creen en  la otra vez...

Algunos, ay, algunos creen ver
algunos creen que saben pensar
algunos creen que saben caer
algunos creen que pueden amar
y algunos creen ser amados también...

Algunos, muchos, creen en su propio ser
algunos, pocos, creen en la lealtad
algunos creen en el ser mejor
algunos creen que no hay nada peor
algunos creen un alma tener...

Algunos, unos pocos, creen
algunos creen que hay que creer
algunos creen que es preciso olvidar
algunos creen que vale ¡amar y estar!
algunos creen que es fácil estar... 

Algunos creen y se van
algunos creen y se quedan
algunos creen, se quedan y se van
algunos creen que todo es igual
algunos creen que no hay falsedad...

Algunos creen que se debe luchar
algunos creen que nada es lo que hay
algunos creen que uno y todo es igual
algunos creen en deber hacer
algunos creen una huella dejar... 

Algunos, algunos, si todo es igual
¿para qué juzgamos en qué hay que creer?
Algunos lo dicen, algunos lo ocultan
Algunos se muestran y creen ser vistos
Algunos no creen en que haya amor... 

Algunos, que creen que hay que creer
algunos que dicen que hay que amar
algunos que dicen jamás traicionar
algunos que dicen creer en verdad
algunos, algunos, ¿quiénes serán?...

Rendirse o seguir

Cuánta duda cabe en mí
cuando miro mi existencia
y hago el balance obligado,
mirar mi aspecto al espejo
y ver a través de mí.

De pronto cae un telón,
denso, pesado, negro
y quiero huir...mas,
tieso me quedo, helado, 
y quiero saber qué más he de hacer.

Siento que he sido algo de todo
y de nada todo, veo ahora por qué:
no he salido jamás de este  lugar,
y de pronto siento el afán de volar
y en un instante, desaparecer.

Otra vez ruedo sobre mí
y me envuelvo enrollando mi ser
parezco una bola negra y opaca,
fría, dura, insensible y ruin;
pero vuelvo a ser plano y a querer volar.

Incertidumbre infinita,
congoja de nunca saber,
anhelo de cambio, ¿en qué?,
y la duda crece, enorme,
otra vez...

Espejo que muestras todo,
lo que he sido y qué no soy, 
esto que me tiene preso
y respirar no me deja  ya más,
ensombrécete, hazme desaparecer. 

Al fin, he comprendido

¡Vieja existencia!

He caído, cansado y marchito,
ya sin fuerzas he detenido mi andar.
No fueron aquellas penas padecidas
con las que tanto he luchado.
No fue, tampoco, el cuerpo gastado
ni la vejez aciaga, tránsito de la 
despiadada biología.

Fue tan solo mi deseo de irme,
de abandonar este plano,
de caminar al encuentro de la muerte,
estando ya sin nido, olvidado hace tiempo
de quienes juraban haberme amado.

Fue que ya estaba harto 
de mi limitación solitaria,
y de tanto pensamiento repetido
e inútiles rodeos sobre mí mismo.

Con mi muerte llevaría 
para siempre, guardadas
mis secretas historias,
las pasiones anidadas,
las vanas ilusiones perdidas.

Y la bendecida y anhelada muerte
también, acarrearía en sus brazos,
todo aquello que esperé 
y jamás vi a mi lado.

Cuánto pesar, cuánto remordimiento
ya no seré para nadie,
ni nadie podrá ser para mí,
y ya jamás soñaré con un amor 
correspondido.

Algo incomparable hay en el pasado:
es que no vuelve, ni se repite,
entonces, de cuánto pesar
me habré librado
cuando parta y no regrese
a repetir de esta vida
ni un mínimo instante.   

Me pregunto todo el tiempo,
¿para qué habré estado?
 No encuentro una respuesta
que me satisfaga,
no sé quién soy, ni quién
no he sido.

Insatisfacción

He dado tantas vueltas
he andado sin ver
he estado ciego, aun mirando;
he oído, he escuchado,
nada he entendído de lo vivido.

He llegado hasta hoy
y creo que nosin he vivido.
Estoy como estancado,
sin haberme movido.

Un enorme páramo
me rodea, me encierra,
camino sin rumbo;
la ciénaga me envuelve,
me hundo...

Asfixiado estoy,
quiero escapar,
desaparecer, otra vez
desaparecer. 

Creía no estar,
mas estaba sin ser.
Levanto mis párpados
y salgo de mí:
¿hacia dónde voy?
No lo sé.

En un ancho río, un remanso (Cuento)

Estoy en la ribera del río,

hermoso, ancho, caudaloso,

claro, transparente, sobre el lecho

de pulidas piedras. Un lugar,

donde el silencio obliga a oír

el profundo interior

y los  pensamientos

vuelan de orilla a orilla. 

A mi lado, juega un niño,

pequeño, feliz, pleno;

corre y salta sin cesar y 

adorna su risa las cantarinas aguas

y el intenso verdor de la fronda.

Corre tras las mariposas y esquiva

los árboles, luego se oculta tras sus

gruesos troncos. Desde allí, me grita,

provocándome para que lo encuentre.

Parece un sueño de los mejores,

esos de los cuales no deseas despertar;

y en esas sensaciones me encuentro, cuando

noto que en sus juegos, el peligro le acecha;

sus correrías cercanas al agua,

sus saltos entre las frondosas matas,

sus despariciones intencionadas

y sus reiteradas bromas desde las altas ramas

donde se trepa. Espanto con un ademán

esos pensamientos sombríos.

Cierro mis ojos, descanso y me repliego

en un placer incomparable.

De pronto, un silencio me alerta;

es demasiado prolongado, hay algo que

me advierte, me sobresalta.

Busco al niño y no lo hallo,

corro y grito su nombre, quiero creer

que se ha escondido, que juega, que allí

le veré, de pronto, riéndose de mí.

El niño no aparece; mi desesperación

despierta todos mis sentidos, 

la angustia me ahoga, tiemblo.

Veo, a lo lejos, flotar en medio del río,

su sombrerito blanco, ese sombrerito en el

que tanto insistí para protegerlo del sol. 

Quedé paralizado, horrible frío 

congeló mi espina. Comprendí al instante:

La superficie mansa y lisa del remanso,

oculta, indiferente, en su hondo vientre

el cuerpo del niño. Él ya no está,

se ha caído, o se habría resbalado

y no habrá forma de volver a hallarlo.

Pienso, agitadamente, desordenado,

aterrado, qué debería hacer.

Comprendo, en la incontenible desesperación

que me arrasa, que debo lanzarme al agua;

no puedo; mi cobardía puede más que todo.

No me muevo, mientras todo mi ser

se empequeñece, se apoca, se avergüenza.

Pero es inútil: no puedo, jamás podría;

soy una madeja de carnes fofas 

únicamente capaz de sentir miedo,

miedo de arrojarme al agua,

miedo de hundirme y no poder salir,

como él. La consciencia de lo irremediable

me va trascendiendo. Ya nada es posible.

No puedo nadar, no puedo gritar,

no puedo ir por ayuda, no puedo,

no puedo, no puedo. 

Trágico final, horror, culpa,

su muerte es la mía, pero sigo viviendo.

Y comprendo, que mi culpa tendrá

el castigo de saberme responsable,

de no haber intentado, de no haber sido

quien salve su vida, de no haber visto

a tiempo. Pero tengo la horrible certeza

de no haber sido capaz, aun viendo,

de arrojarme a rescatarlo

y esa certeza es mi castigo

que acabará solamente,

con mi propia muerte.

Sin rumbo (Reflexiones)

Vagamente, recuerdo haber andado
por la vida. Ningún rumbo certero
he encontrado en mis años caminados,
ni niguna experiencia que valiera
como un importante hito en el que,
atento, me detuviera para cambiar
el rumbo, sabedor de algún acierto.
Ninguna ruta he acertado; todos mis
pasos han sido erróneos e inútiles;
ahora que lo sé, ya es tarde para desandar
lo andado o corregir lo actuado.
He hecho daño o no he hecho nada;
¡ah!, tiembla mi ser gastado en vanas
experiencias. ¿Qué responderé
cuando al eterno tribunal me vea
enfrentado?
Tiembla mi ser y no tengo respuestas;
he buscado y rebuscado entre mis lejanos
recuerdos, y nada he encontrado.
Los largos pasillos en los que se 
zambulle mi alma, terminan en honduras
sin salida, y oscuros pantanos de vergüenza.
¡Ah!, qué haré me pregunto, ahora que ya
es tarde. 
Acaso, ¿este dolor de no haber sido
me traerá ser de otro modo, y ganar, en este
último instante, algún valor que justifique
la vida recibida?

Asomándome al abismo

Desperté de un largo sueño 
y me encontré tan ajeno
que no supe quién yo era
ni por qué estaba allí,
y tampoco para qué.  

Tenía tanto para compartir 
y no hallé a quien ofrecerlo,
ahora ya era tarde, ya nada podría hacer.
Esto fue, lo que entonces pensé:
Réquiem para mi amor,
réquiem para mis sentimientos,
réquiem para todo lo que habría querido ser.

Siento que estoy envuelto 
en una gruesa membrana,
aislado para siempre de toda comunicación,
imposibilitado de ir hacia otro
o dejar que otro venga a mí,
se conecte con quien soy
o con aquel que antes fui.

Inerte estoy y sólo eso siento;
me intriga esta pesada sensación
que me lleva a un abismo oscuro
sucumbiendo al letargo 
del cual  jamás emergeré:
el letargo de no ser. 

Qué ha pasado en la noche
que se ha llevado mi ser,
piensa mi alma cansada
y no puede responder.
Tal vez me haya abandonado,
tal vez yo la abandoné.

¿Para qué querría un alma
si no puedo ya más ser?
Quizá ella lo ha entendido
y pronto dejó de habitarme
para que no sienta el vacío
tal y como el vacío es.