Reflexión de una lectura

---

 Mi alma se conduele del dolor de los otros
La impotencia se apodera de mi ánimo
La espera de la muerte se superpone a todo
Cada  ocasión en que encuentro un doliente
Faltan palabras que traigan consuelo
No hallo el rumbo, hundido en aflicción.

Lamentos, llanto, ira, impotencia, dolor
Quisiera poder aliviar tanta pena
Quisiera poder borrar el pesar
No hay un rayo de luz que me alumbre
No tengo en el corazón paz
No hay quien escuche mi grito
Ni quien calme mi sed
Siento que no hay quien entienda mi ser.

Tiempo escurrido, perdido, acabado
Pasado irredimible; se vuelve temido
Inclemente, inasible, pesada ausencia
Empero, continúa el pasar en la borrasca
Y en esa bruma impenetrable ahondo
Los ojos internos buscando sin hallar
Ni Casandra, ni Ariadna me guían
No hay hilo de oro ante mi vista
Quizás no haya sabido buscar
Los laberintos se han vuelto imposibles. 

Perdido, desorientado, indeciso, temeroso
Así es mi transitar, siento el tiempo diluído
Ahora veo que he perdido mi vida 
Poco queda de ella y aún no sé qué hacer
¿En qué depositar los últimos días?
¿A quién regalar mi último aliento?
¿Alguien querrá mis últimas palabras?, pienso
Ninguna reflexión hace mella en mí
No estaré más allá de donde no haya estado.

La frente y los sueños

La frente donde los sueños giran
está completa como escenario en obra,
se estremece el cuerpo a su ritmo,
no necesita directores ni conductores
cascada de imágenes, sin límites,
experiencias extraordinarias.

La  espalda arqueada recorrida por emociones,
suspiros que se escapan de labios entreabiertos
lágrimas que resbalan desde los cerrados párpados,
incontenibles, desde las circunstancias del sueño
transcurrido, sin intelecto que ordene,
reprima, o se muestre cauteloso...
Lágrimas, risas, colores, magia, imágenes sin fin.

No hay modo de detener su ventura,
no será cazado ni preso el sueño
de nada ni de nadie, y menos nuestros sueños;
sin tabúes, razonamientos ni engaños,
esos que semejan ser prudentes, cuerdos
serenos y organizados, 
no existen en los sueños.
Recogemos lo visto y lo no visto,
y, libres de toda atadura, ¡vivimos!

Somos los que nunca fuimos,
amamos a los que nunca amamos,
somos correspondidos 
como jamás lo fuimos 
y siempre lo deseamos
sin haberlo conseguido;
todo, en nuestra frente, 
escenario de esos sueños.

Penumbra sin sonidos,
colores sin color,
fantasmas vivos,
aguas empapando las paredes
sin mojar nuestro cuerpo;
cielos llenos de palabras,
letras volando en el espacio,
lenguas desconocidas 

con significado claro.

Corremos sin correr,
descalzos y desnudos,
valientes y cobardes.
Ora animales, ora humanos;
no sabemos quiénes somos
ni cuál es nuestro rol,
como sucede en la vigilia
de nuestros días...

Se llena nuestra frente
con estos sueños, interminables,
persistentes, variados, originales,
aterradores y, a veces, placenteros.
Y podemos ser todo o no ser nada
en estas aventuras del descanso
trabajando más aún
que en el trabajo obligado.

Un silencio lleno de sonidos
acompaña las imágenes
que nuestras frente pueblan.
Estamos en un cuerpo inerte
del cual apenas se percibe vida,
y sin embargo está viviendo
más que nunca su existencia.

Voces cantan y gritos se profieren
y nadie, ni el que sueña, ha escuchado
ni las notas de los cantos,
ni los lamentos y gemidos,
pero, éstos están y se mezclan
sin orden aparente, en manantiales
de sucesos indomables. 
Símbolos encriptados de misterios
ignorados, porque no sabremos
nunca su verdadero significado.

En la frenre está el ansia,
huir queremos y estamos atrapados,
la salida se niega aunque la puerta
se abra, se paraliza el cuerpo
ya que está en esta muerte temporaria
que es el mundo de los sueños
en nuestras frentes dibujados.

Aquí, en esta frente quiero yo
encontrar la respuesta a mi misterio,
desde este cuerpo que a la frente
lanza este sinfín de figuras en acción
sin dominio, orden o explicación,
mas, ya de sobra he sabido
el misterio permanece impertérrito
y la vida es más vida cuando sueño.

En la frente están los sueños
¡Quién pudiera en la mañana
retenerlos, impidiendo a nuestra mano
borrarlos sin remedio!
¡Quién pudiera, al despertar,
seguir soñando y sin límites vivir!
En la frente están los sueños
cuando dormimos conseguidos,
¿o será que solo en ellos somos concebidos?

Amado sin amor

Érase una vez un hombre
a quien una mujer amaba
y de quien él se burlaba
con brutal indiferencia
y actitud despectiva.

Érase una vez, y 
de tal modo lo era
que la mujer siendo amante
ante desprecio tan grande,
de a poco se fue muriendo. 

Érase una vez un hombre
que jamás pudo amar,
tampoco pudo saber
cómo era ser amado,
y menos aún, cómo amar.

Érase una vez, como 
en maravilloso cuento,
que este hombre enterró
a aquella que le amaba
junto al saber del amor.

Érase una vez un hombre,
un hombre tan insensible,
que cuando solo quedó,
comenzó a marchitarse,
y sin querer vivir más
murió en negra soledad
sin haberse dado cuenta
que ni a la vida amaba. 

Entonces fue, que aquel hombre
solamente había vivido
del amor alimentado,
amor neciamente ignorado;
el amor de esa mujer,
ese que no conoció
por lo que nunca aprendió
cómo ese amor recibir.

Hueco en el pecho

¿Hueco en el pecho?
Pero, ¡si es en todo mi ser
este vacío que llena 
y me deja sin nada por dentro
y por fuera también!

Hueco profundo
hondamente sentido
Dolor sin nombre
dolor que escuece
dolor de pena que no acaba.

El hueco, ese hueco
que no es vacío
Lleno el interior de mi ser
dolido, llena el alma
de inmensa soledad. 

El hueco, tiene tu nombre,
está lleno de ti,
es que tu ausencia 
tiene tamaño de infinitud
Hueco eterno, sin remisión.

Algunos creen que...

Algunos creen que la vida es
algunos creen que también la muerte es
algunos creen en la felicidad
algunos creen en volver
algunos creen en  la otra vez...

Algunos, ay, algunos creen ver
algunos creen que saben pensar
algunos creen que saben caer
algunos creen que pueden amar
y algunos creen ser amados también...

Algunos, muchos, creen en su propio ser
algunos, pocos, creen en la lealtad
algunos creen en el ser mejor
algunos creen que no hay nada peor
algunos creen un alma tener...

Algunos, unos pocos, creen
algunos creen que hay que creer
algunos creen que es preciso olvidar
algunos creen que vale ¡amar y estar!
algunos creen que es fácil estar... 

Algunos creen y se van
algunos creen y se quedan
algunos creen, se quedan y se van
algunos creen que todo es igual
algunos creen que no hay falsedad...

Algunos creen que se debe luchar
algunos creen que nada es lo que hay
algunos creen que uno y todo es igual
algunos creen en deber hacer
algunos creen una huella dejar... 

Algunos, algunos, si todo es igual
¿para qué juzgamos en qué hay que creer?
Algunos lo dicen, algunos lo ocultan
Algunos se muestran y creen ser vistos
Algunos no creen en que haya amor... 

Algunos, que creen que hay que creer
algunos que dicen que hay que amar
algunos que dicen jamás traicionar
algunos que dicen creer en verdad
algunos, algunos, ¿quiénes serán?...

Rendirse o seguir

Cuánta duda cabe en mí
cuando miro mi existencia
y hago el balance obligado,
mirar mi aspecto al espejo
y ver a través de mí.

De pronto cae un telón,
denso, pesado, negro
y quiero huir...mas,
tieso me quedo, helado, 
y quiero saber qué más he de hacer.

Siento que he sido algo de todo
y de nada todo, veo ahora por qué:
no he salido jamás de este  lugar,
y de pronto siento el afán de volar
y en un instante, desaparecer.

Otra vez ruedo sobre mí
y me envuelvo enrollando mi ser
parezco una bola negra y opaca,
fría, dura, insensible y ruin;
pero vuelvo a ser plano y a querer volar.

Incertidumbre infinita,
congoja de nunca saber,
anhelo de cambio, ¿en qué?,
y la duda crece, enorme,
otra vez...

Espejo que muestras todo,
lo que he sido y qué no soy, 
esto que me tiene preso
y respirar no me deja  ya más,
ensombrécete, hazme desaparecer. 

Al fin, he comprendido

¡Vieja existencia!

He caído, cansado y marchito,
ya sin fuerzas he detenido mi andar.
No fueron aquellas penas padecidas
con las que tanto he luchado.
No fue, tampoco, el cuerpo gastado
ni la vejez aciaga, tránsito de la 
despiadada biología.

Fue tan solo mi deseo de irme,
de abandonar este plano,
de caminar al encuentro de la muerte,
estando ya sin nido, olvidado hace tiempo
de quienes juraban haberme amado.

Fue que ya estaba harto 
de mi limitación solitaria,
y de tanto pensamiento repetido
e inútiles rodeos sobre mí mismo.

Con mi muerte llevaría 
para siempre, guardadas
mis secretas historias,
las pasiones anidadas,
las vanas ilusiones perdidas.

Y la bendecida y anhelada muerte
también, acarrearía en sus brazos,
todo aquello que esperé 
y jamás vi a mi lado.

Cuánto pesar, cuánto remordimiento
ya no seré para nadie,
ni nadie podrá ser para mí,
y ya jamás soñaré con un amor 
correspondido.

Algo incomparable hay en el pasado:
es que no vuelve, ni se repite,
entonces, de cuánto pesar
me habré librado
cuando parta y no regrese
a repetir de esta vida
ni un mínimo instante.   

Me pregunto todo el tiempo,
¿para qué habré estado?
 No encuentro una respuesta
que me satisfaga,
no sé quién soy, ni quién
no he sido.