La ruptura

Hubo un momento,
difícil, duro, lacerante,
helado, aturdidor.
Un momento en que se vio
el horror del desamor.
Un momento en que se vio
el horror de la crueldad.
Un momento de monstruosidad.
Casi imperceptible,
pero percibido en su totalidad.
Hiriente como el camino de la lanza
penetrando la carne, largo a largo del ser.

Fue aquel momento en que todo acabó.
Sobrevino, gélido el aire, la certeza
de la ruptura definitiva, del fin, 
de lo inútil de toda la ilusión vivida,
creído entonces el amor entre ambos
y que todo fuera parte de ese amor.
Llegó el tiempo del quiebre, del ver,
y ese quiebre fue fatal. 

Ya no hubo nada más que hacer,
el horror vino a reemplazar
aquello que se hubo visto como amor.
Tan pleno y tan claro se mostró
que no hubo modo de esquivar la realidad
y tremenda ruptura quebró de parte a parte
cada ser, segando la existencia de los dos,
inexistentes desde siempre.

Hombre viejo, sin amor

Cuando hayas llegado a tus últimos días y
estés viejo y gris, y soñoliento
y balbuceante, y ante la chimenea, 
tomes esta carta,
leerás lentamente y soñarás, quizás,
con la suave mirada
y los labios rojos que antes 
besaban los tuyos incansablemente.

Amado fuiste y no lo hubiste disfrutado;
momentos de alegre gracia te rodearon
y con falso amor devolviste a quien te amaba,
solo dolores, desprecios, burlas y crueldades.

Ahora, inclinado, curvada tu joroba, 
ante las olvidadas palabras  de esa carta,
murmurarás, triste, frío, tembloroso,
cómo escapó el amor de entre tus manos,
que no quisieron asirse a quien te amaba.

Ahora, es tarde, ella ha muerto, y tal vez,
ya no te quede ni la esperanza de verla
luego de tu solitaria muerte.

Lo hermoso

Algo hermoso deja el gozo eterno
Crece en su hermosura, ¡es eterno!
Solamente se expande en su belleza creciente

Sueños bellos, renovados, libres
como son los sueños.
Lo hermoso habitará en lo eterno
A pesar del dolor, de los grises y las brumas,
A pesar de los muertos y las ausencias,
A pesar de lo nefasto y oscuro que siempre acecha,
Abre nuestro espíritu su luz e ilumina su hermosura
indestructible, diáfana, cálida, consoladora.

Tiende el espíritu su bello manto
de frescores y agua viva,
de verdes frondas con claros rayos
de luz resplandeciente.
Y aunque ardiéramos en pasiones dolorosas
y pensáramos en aquellos que ya fueron,
persiste, fluyendo del espíritu, lo bello,
lo dulce, lo hermoso; aquello que nos llena 
de gozoso triunfo, porque es eterno.

Extraño

Sensaciones de enajenación
acometen al ser, 
especialmente al doliente.

El océano, el espíritu, alma 
y mente, todo amenaza 
con el naufragio, a este ser.

No hay una intención,
es que así es el  océano interior
una vez perdido el dominio del timón.

No habrá ninguna balsa que resista
tales embates sobre aquel viajero,
ahora extraviado y a la deriva.

Extraño se ha vuelto entre sus pares
sus cercanos, sus amigos, sus amores,
antaño era otro, lo que creyó su mundo.

Extraño, sí tan extraño que le cuesta
reconocerse y ubicarse en sus días,
ni reconocer sus rasgos en el espejo. 

Ya "los suyos" no lo son, ni él es de ellos
está muy lejos, su habitar es distinto,
no hay un "su" ni un "mi."

Se pregunta dónde y cómo habita,
se interroga y se pierde;
ya no sabe preguntarse.

Huracanes de emociones, ¡océanos!
que no encuentran ya su cauce,
ni por dónde y cómo verterse.

Extraño, ha perdido el timón,
se ha escurrido de sus manos,
tal vez nunca allí ha estado. 

Extraño, como debe parecerles
a los otros, quienes a él le 
parecen, otros desconocidos.

¿Qué ha de hacer ahora?
Extraño en todas partes: ha de quedar 
inmóvil hasta ser él, encontrado.

Torrente

Llanto torrencial, mana
sin detenerse
Ojos que quieren descansar
de este diluvio
Enrojecidos, hinchados,
deformes
No es posible; deben continuar
llorando.

Irrefrenable surtidor
de lágrimas nuevas.
Son otras, son distintas,
por otra causa
Son lágrimas de amor
y del dolor del amor.
Derrame de lágrimas repetido,
y no siempre por la misma causa.

Torrente inagotable,
habrá llanto mientras haya vida
Ojos que sólo mojan,
llueven sobre todo el cuerpo
Caen, vertiendo su agua
sobre rostro, cuello, manos.
Llanto caliente, inexplicable;
duele, brota, se derrama;
destroza si no desborda.

El dolor también es agua
cuando es llanto.
Agua purificadora, consoladora
vivificante; el llanto es vida.
De pronto cesa,
de pronto empieza,
o en el silencio
o en irrefrenable grito.

Lágrimas como puñales,
arden desde la herida
Fuentes en vez de ojos,
rebasan sus bordes.
Mirada roja, apenas trasluce,
hundidos los ojos donde está el alma.
Llanto, llanto, repetido llanto.
Tal vez deshaga el cuerpo
y se tranforme en charca.

Quédate

Quédate, pide mi alma
Quédate, mi corazón reclama.

Quédate, un grito de silencio
Quédate, enmudecen mis labios.

Quédate, te miran mis ojos 
y te ven alejarte, con una sonrisa.

Quédate, y no  puedo decirlo
Quédate, no es tu bien que así lo hicieras
Quédate, ya es tu figura borrosa y lejana.

Quédate, desgarrado mi pecho lo grita
en callado dolor, y se parte soltando
mis entrañas tras tus pasos.

Quédate, quisiera decirte y no debo
Quédate, pero no ha sido para lo que has nacido.

Bruma interior

Me inunda desde dentro hacia fuera
como si fuera posible,
sin embargo es así como se siente.
Brota, fluye, cubre; nada queda sin
tapar por esta bruma de dolor 
de tristeza, de ausencia, de extrañeza,
de incredulidad.
Bruma que nace de lo hondo.

Me inunda, y se desvanece mi vida
tras la bruma, que tiene nombre,
fecha, recuerdos, escenas, rostros.
¿Cómo puedo seguir aquí si él no está?
¿Qué hace que se pueda sobrevivir
a tanto destrozo aniquilador?
¿Cómo puedo andar, hacer,
hablar, como si nada hubiera sucedido? 

Cada día se devela ante mí
un nuevo misterio indescifrable.
Me pregunto si de verdad estoy,
o sólo soy un remedo de lo que fui
Me pregunto qué fui antes,
y si ahora soy quien debí ser.
Me pregunto qué debo ver
en este escenario de la obra
en la cual soy parte. 

Me pregunto qué hago aqui:
Ya no soy parte de nada
y nada es parte de mí.
Sólo encuentro encrucijadas
a las cuales enfrentar,
decidir por cuál marchar,
emprender el caminar
y saber por qué lo haré. 

Me hallo desorientado,
más que nunca en mi vivir
sumo a este extravío y,
no me abandona jamás,
el dolor de existir; 
ello obliga a preguntar
para qué estoy aquí,
para qué mi subsistir.