Tiempos extraños

Tiempos extraños, desconocidos,
días lentos, grises,
inexplicablemente bellos
a veces.
Estados opuestos;
deseos y desidia,
amor desesperado,
esperanzado, despojado,
añorado, roto, constante,
ardiente, doloroso, feliz,
total confusión, entumecimiento
y exacerbación.

Tiempos extraños,
días pesados, interminables,
vertiginosos, vacíos;
repletos de pena
o de dulce alegría.
Luz del amanecer,
penumbras, dentro y fuera;
puños apretados, brazos sin abrazo,
caricias sin piel,
palabras sin oídos,
silencio a gritos,
palidez y rubor;
todo transcurre imparable,
la vida se escurre,
se queda, se espesa,
se aliviana, desaparece
de a poco o de pronto.

Tiempos extraños,
sin respuesta,
sin pausa,
a su modo,
a nuestro pesar.
Todas las horas del día
sintiendo el tiempo pasar,
inertes, inopes, indefensos;
¿de qué defenderse?
Si jamás se sabe 
qué  habrá que esperar.

Tiempos extraños,
inesperados, imposibles,
¡tan insoportables!
Sin embargo, el cuerpo resiste y sigue, 
inmerso en la horadante pena,
sin saber cómo, y menos aún, para qué.
En la tarde, crece la nostalgia,
cae la noche, sube el dolor,
y espera entre sueños, al alba, 
que llegue con la buena nueva:
que todo ha pasado y todo estará bien.
Imposible ilusión.

Tiempos extraños,
espera lenta, tortura de ser;
pesar de saber que todo
lo que ha sido ya no lo es.
Tiempos, sin la amada presencia,
han de llegar, será entonces tan grande,
enorme, la presencia indudable
de su ausencia tenaz,
y vendrán nuevas formas
de aprender a vivir
a un lado y a otro del diario penar.

Padres, hijos, vida y muerte

Cuanto más mira la madre a sus hijos, 
más se precisa aquel pensamiento grosero y extraño. 
Le parece, al mirarlos, que no hay disimulo,
que la rapacidad de los mayores, 
esta rabia impotente de hambrientos,
que es el mundo, que los hace sus víctimas.

Ellos, la madre, el padre,
para quienes el cuerpo de su hijo 
ha sido siempre, pese a todo, 
más querido que lo que se llama el alma,  
aterrados están, cuando ven como los
ávidos destrozan la juventud de sus hijos. 
Están muriendo y son como vampiros
enloquecidos, que sorben la sangre nueva 
para salir de sus tumbas de maldad y de codicia. 

Los mayores, esos ávidos seres
apegados al mundo y al poder
que éste les otorga,
quieren sangre joven
para perpetuarse, para fortalecerse
en esa lucha despiadada por la supervivencia.
Quieren permanecer en sus tronos
conseguidos a fuerza de sangre de otros
jóvenes, a quienes ya destruyeron.
Y los padres, que son mayores,
se diferencian por ser padres,
y es cruel duda pensar
¿Se diferencian?

Las madres lloran, casi
como un hecho inevitable, 
natural, por este dolor inesperado
y desconocido, asestado en la cabeza; 
la cruel y despiadada conciencia 
de tener que separarse de sus hijos
para siempre, y sin poder entender
cómo será ese para siempre.

Todos, padres y madres,

se preguntan cómo van a vivir

ahora, y este pensamiento insidioso

corrosivo, sin respuesta, 

se atropella y choca con 

esa otra vida, una vida mejor,

vista de antemano por esos hijos

que se les adelantaron en el camino

de regreso al Eterno Origen. 

No hay palabras, dicen todos,
y es que nunca se sabe qué expresar
frente a lo insuperable y magnífico,
lo extraño y nuevo de esa generosidad
de los jóvenes que se anticipan en el camino.
Surgen las pequeñeces para aferrarse a ellas.
La única forma de vivir la inmensidad 
de la muerte, es ocuparse de las nimiedades.
Cuando la vida abandona a los hijos,
los padres no pueden entender ya más, 
el motivo y permanencia
de sus propias vidas.

Un dolor desconocido

Este dolor te parte, te anestesia,
te desorienta, te confunde, te aniquila,
te vuelve contra ti mismo;
te compadeces, te castigas.
Lo ignoras, a veces, inexplicablemente.

No sabes cómo vives, comes,
duermes, cuidas de ti mismo
a pesar de todo.
Este dolor te aniquila y sin embargo,
vives.

Dolor desconocido, inmensurable,
cubre mi ser, me ensombrece
y me ilumina, me golpea y me acaricia,
me llena y me vacía.
No sé si es realidad o pesadilla.

Este dolor desconocido, perenne,
oculto, visible, presente, ausente,
mordiente, destructivo y edificante;
este dolor, un dolor desconocido,
invade mi vida y ¡la sostiene!

Este dolor, como todo en la vida,
es un misterio. ¿Cómo puede alguien
tan frágil soportarlo?¿O es que te
transforma en una roca?
¿O sólo debes vivir para vivirlo?

Este dolor es un dolor...¿cómo decirlo?
No hay palabras que puedan describirlo.
Es todo, es nada, está y no está.
Abruma y anima, te enloquece o
te vuelve reflexivo y calmo.

¿Cómo se puede vivir en este estado?
No lo sé, ¡no sé nada de esta vida!
Quizá este dolor, me traiga algo
de sabiduría. Como en todo lo demás,
tal cosa ignoro.

Te has marchado

Te has marchado,
como siempre lo hiciste,
una vez más,
te has marchado.

En silencio, sin quejas 
ni reclamos
dejando una estela eterna
de enseñanzas,
te has marchado.

Te has marchado, en paz
con una dulce sonrisa comprensiva,
sabedor de nosotros y sabiendo
que no te conocíamos,
y compadecido, te has marchado.

Siempre estabas más allá,
nunca al alcance de nada ni de nadie;
sin embargo tan dulce tu presencia
tan consoladora, tan considerado
y prudente en el trato.

Supe de ti en un momento:
la vida en este mundo se te hizo
insoportable, insoportables nosotros,
insoportable la mentira inveterada,
insoportable ver más allá de ella.

No pude estar jamás a tu altura,
¡Fuiste tan grande y yo tan pequeña!
Y no era sólo en nuestros cuerpos
esa enorme diferencia, no, 
¡lo era en nuestras almas!

¡Pobres de nosotros
que quisimos comprenderte y
explicarnos tu presencia
y tus actos! Pretensión vanidosa
e inútil, ahora lo veo.

Tu ausencia, 
tan grande como tu presencia
en nuestras vida, hará, 
y es de desear que así sea,
que nunca más seamos como fuimos,
y quieras tú que hayamos aprendido
algo, de aquello que tu vida ha dejado.

Un muro para llorar

Este lugar ya no alcanza,
necesito algo muy grande
que alcance a contener mi llanto
y  evitar  que todo anegue.

El dolor que me invade
desde fuera y desde dentro,
incontenible se desborda,
me cubre, me ahoga.

Me siento tan pequeña y miserable,
al fin puedo saber de qué estoy hecha:
el dolor interminable me ha formado
y sólo soy harapos de una vida.

El sol resplandece sobre mí
y no entibia ni deshiela
la estatua congelada de mi ser,
ese ser que siempre he sido.

Necesito una enorme piedra
donde derramar mis lágrimas.
Una piedra que no me consuele
ni me abrace, que se quede muda.

Una piedra que, indiferente, 
vea cómo me deshago en llanto
y escuche mis lamentos en silencio
indiferente pero atenta.

Necesito que una piedra me sostenga
mientras voy cayendo y me convierto
en río, y que sea cauce de ese manantial
de dolor interminable. 

Un muro para llorar mi pena,
un silencio para escucharla,
una dureza que no me compadezca,
que tan sólo me sostenga.

Quiero apoyarme en esa piedra.
Tal vez por temor a ser juzgada
busco el apoyo de una roca:
ella, no dirá nada.

No habrá consuelo para mí,
no lo merezco; pero no soporto
más acusaciones, las propias
ya me bastan, me rebasan.

Aquí, en la piedra apoyada, 
mi cabeza se reclina, vencida,
y envidio a la roca 
que por el musgo es protegida.

Enigma

A veces, la vida se ensaña con nosotros

O es que nos mira con enojo o severidad

Es duro soportar cada uno de sus golpes

Seguir, ya no de pie, mas de rodillas

Es que la vida viene y va a su antojo

Ella nos hace y nos deshace

Su marcha nos arrastra y nos arrasa

Devasta y asuela sin piedad

Es  la vida que se ensaña con nosotros.

El alma va guardando la experiencia

La memoria no

Volvemos nuestros pasos a la senda conocida

Y, otra vez, la vida se ensaña con nosotros

¿Es que no aprendemos la lección?

¿Hace falta mayor reconvención? ¿Tanta crueldad?

¡Pobre hombre! Él queda sumergido

En la negrura de su desesperación

No pensará, no sabrá qué decidir

¿Acaso no es la ignorancia su constante condición?

Después de todo, la vida se ensaña con nosotros.

¡Pobres de nosotros!

Somos apuestas en crueles manos

Esa es mi percepción

Hay algo o alguien que traza los caminos

Creemos que hacemos nuestros destinos

Ya no lo creo más: es la vida que se ensaña con nosotros

Pero este dolor, ¡es demasiado!

El mensaje de la Muerte ha llegado

Ya se ha llevado a su destinatario.

Quitar las malezas

Allí estaba, en el jardín, arrancando la maleza
mientras cavilaba, si así pudiera yo mi vida
limpiar de mala hierba, ¡tan sencillamente!
y dejar mi alma limpia de esas malas hierbas
y que nunca más renazcan.

Allí estaba, en el jardín, arrancándolas,
mientras pensaba, por qué crecen las malezas
entre lo bueno, lo agradable y necesario.
¿Será para que luche el hombre
tratando de quitarlas y fracasando?

Allí estaba, en el jardín, arrancándolas
mientras la negrura de mis pensamientos
iba ganando mi alma y rasgando
mi ánimo, y mi pobre corazón exigido
en un latir ya no querido.

Allí estaba, en el jardín, arrancándolas;
mientras con mis desnudas manos las quitaba
y levantaba tales brozas, mi mente me repetía
¡Si fuera tan fácil de limpiar tu vida!,
y una enorme y helada tristeza me ganaba.

Allí estaba, ya no sabiendo dónde estaba,
arrancando con mis desnudas manos, la maleza,
para herir mi piel como mi alma lo estaba
y apagar de ese modo, aquel dolor incomparable,
y tampoco lo lograba...