La vida, mi pregunta, y yo

¿Qué es la vida, me pregunto, y qué parte de ella es mía? ¡no es propiedad de nadie!
Hace con el viviente, lo que le place,
a su gusto, y en el tiempo que ella dispone.

Mi manera de estar solo y preguntarle a la vida,
es mi modo de escribir;
cuando escribo es mi silencio, el que aguarda la respuesta,
vertido en cada línea, mientras espero la muerte.

El misterio de la vida y de su hermana la muerte,
no tiene una explicación;
No hace falta, nadie entiende
¿Por qué se habría de explicar?

Ese misterio que enreda
en madeja indescifrable,
es la vida que se desliza
en su pasar imperceptible, intocable.

Cuando más sentido
quiera alguien, encontrarle a esta vida
más necio será su  intento, por inútil e imposible
¡Es mejor hacer poesía!

Quien quiere explicar la vida
y desde el poema lo intenta,
tiene licencia de loco
y por ello puede hacerlo

Hace el intento el poeta
y llega casi a resolverlo
pues ¿qué es la vida sino eso?
¡La obra de un poeta loco!